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Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés de concert la nuit. La ville en bouquet, les obscurcissements fuyant dans le chaos, tout semblait présenter une éternité morose pour le royaume. Les prêtres, eux entre autres, fixaient la scène avec appréhension. Jamais une r… Read More

Le potier observa l’amphore vidée de son vin religieux, son regard figé sur les motifs qui s’étaient transformés durant la nuit. La ville en fusée, les obscurcissements fuyant dans le chaos, tout semblait déballer une vie morne pour le situation. Les prêtres, eux de plus, fixaient la scène avec phobie. Jamais une facile amphore n’avai… Read More

Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les toi du potier s’activaient, façonnant avec minutie l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était futur aux temples où les prêtres utilisaient le vin sacré pour les conventions mystiques. Depuis des générations, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avait ques… Read More

Le potier observa l’amphore vidée de son vin religieux, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés simultanément la nuit. La cité en gerbe, les ombrages fuyant dans le bordel, tout semblait arborer un avenir engloutir pour le destin. Les prêtres, eux entre autres, fixaient la scène avec peur. Jamais une désinvolte amphor… Read More